Que los muertos nos alcancen

Para empezar puedo decir que vivo pegadita a la muerte desde hace tiempo, podría dar una fecha (19/07/2000) pero quizá mienta, pudo ser antes o incluso ayer, cuando moríamos la noche y yo sin ti.

Que no le tengo miedo, lo sabes bien, que nos ha acercado y nos mueve a hablar de perspectivas, también. Pero hoy, ayer, antier, mañana y los días que siguen he decidido morir contigo, vivir en ti.

Vivir en tu sonrisa y morirme en tus labios, crecer en las caricias y trascender en los sueños; tocar los contrastes y realizar las utopías. Matar si es necesario, rumores y extraños, correr en la sombra de tus manos…

Hurgar miedos y arrebatos, nacer en las estrellas y jurar en el ocaso, caminar entre las piedras tomada de tu mano, revivir esa noche y las palabras de no amarnos, para encontrar en esas dudas, las palabras y el silencio, para no escribirte tanto, para morir despacio.

Que morirme y vivirte es un regalo, están ya tantos huesos enterrados, que ni el recuerdo apagado quiere asomarse; nos mueven decisión y cadencia de este baile en trance, estamos seis años menos vivos, que los muertos nos alcancen.

De octubre a noviembre

Hay solamente una noche, prometí que sería exclusiva, segura, mía. La meta: un poema, una canción y dos capítulos. Vacilaron las páginas en mis manos, las palabras parecían vacías y las páginas ahumadas; cambio de objetivo.

Llegó entonces el primer capítulo (que realmente era el 112), condujo al segundo (es decir, al 154) y llenó la noche, así hasta llegar al décimo tercero (correspondiente al 147).

“Todo estaba equivocado, eso no tendría que haber sucedido ese día, era una inmunda jugada del ajedrez de sesenta piezas, la alegría inútil en mitad de la peor tristeza (la de ya no poder ni querer ni poder buscar su canción), tener que rechazarla como a una mosca, preferir la tristeza cuando lo único que le llegaba hasta las manos era esa llave a la alegría, un paso a algo que admiraba y necesitaba, una llave que abría la puerta de Morelli, del mundo de Morelli y en mitad de la alegría sentirse triste y sucio, con la piel cansada y los ojos legañosos, oliendo a noche sin sueño” (…)

Y así, la intención de un poema, una canción (sobre todo la canción) y dos capítulos, se convierte en 13 capítulos e incertidumbre a falta de canción (ésa canción) y poema. Sin embargo, la noche se transforma en día y fuente, en luna viva (aunque menguante), en señal casi divina.  Y en un instante y medio se modifica la proyección del trabajo, de la vida misma, de la interacción en un cubo de cristal; aparecen entonces voces, risas, colores, sombras y nubes; palabras por supuesto, pero atentas, expectantes, vibrantes…

No importa si hoy amanece… o tal vez sería mejor que la noche se mantuviera plena, de otra manera no fue necesario ni siquiera un instante completo, bastó la mitad para terminar...